Paris vu par un petit con qui écoute trop de pop anglaise, mais ça me fait quand même bien marré. Trouvé ici.

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© 2009 twenycent - Ce billet a été originellement publié sur le blog NW8-8NA.
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[Vanity Fair : TIGER, raw never -before-seen photos by Anne Leibovitz]

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C’est eux les journalistes après tout, ils savent de quoi ils parlent, je n’ai qu’à fermer ma gueule. Pourtant cette semaine je suis tombé sur cette brève assez banale datée du 13/01/2010, qui ne m’a pas laissé indifférent.

Si sur le terrain, Andreï Arshavin s’en sort pas mal avec Arsenal, dans le vie de tous les jours, c’est plus dur.

Il a récemment déclaré à la BBC : « Je lutte vraiment dans ma vie car c’est complètement différent de la Russie ». Et aussitôt d’illustrer son propos : « Qu’est-ce-qui est différent ? Tout. Par exemple se garer. Je ne peux pas me garer où je veux et je ne suis pas habitué à cela. Je ne sais pas non plus ce qu’est un compte en banque, je n’avais que du cash avant de venir ici ».

Tenace, la corruption en Russie.

MM

[So Foot : Arshavin galère toujours]

Du pur So Foot dans le texte, une petite anecdote qui fait sourire, avec une pincée d’humour noir pour la chute. Malheureusement cette fois ci le journaliste stagiaire pigiste a mal fait son boulot. Et le nerd d’Arsenal que je suis a découvert la supercherie.

1. l’info est vieille de Septembre 2009
2. la source n’est pas la bonne
3. l’article fait passer Arshavin pour un handicapé social. (il est arrivé au club il y a presque 12 mois maintenant)

L’extrait cité plus haut provient d’une interview accordée par Arshavin à Four Four Two (numéro 181) daté de Septembre 2009. En anglais dans le texte ça donne ça.

Q. 442 : You surprised everyone by making an immediate impact when you arrived last season. How well do you feel you have adapted to life and football in England?

A. Arshavin : (…) It’s hard for me to get used to the everyday stuff. My life in St Petersburg was completely different to my life here. Most of all, I struggle with the parking, and the fact you have to paid with a credit card. In Russia, I just paid for everything with cash. (…)

Rien de grave au final hein… Mais ça me conforte dans l’idée que les journalistes de So Foot racontent souvent des conneries sur le compte d’Arsenal.

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La collection comporte 25 affiches que l’on peut trouver en haute définition sur le site de Elle.

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Lettre ouverte de Patrick Bateman (1) à Libération

Ce matin je porte un tee-shirt col rond gris de jersey de coton imprimé «Don’t believe what people say, I’m INNOCENT» de chez Dior Homme, collection automne-hiver 2008-2009. C’est ma manière de protester. Oui je proclame que je suis innocent comme tous mes collègues de chez Lehman Brothers, Goldman Sachs, Drexhel Burnham Lambert, Merrill Lynch, JP Morgan Chase et je ne rendrai jamais l’argent. C’est vous qui avez fait de nous des SEIGNEURS. J’ai régné durant vingt ans sur Wall Street, j’avais une maison dans les Hamptons où je n’allais jamais et un penthouse à Soho et table ouverte chez Cipriani et bouteilles at the Box et traits au Socialista et combien de mannequins-putes draguées sur Facebook j’ai enculées dans les chiottes du Bungalow 8 c’était le bon temps quand mon sperme se mêlait au sang et au caca dans la bouche de Nancy ou Mandy ou Polly que je frappais avec un spéculum pour leur faire avaler quinze pinces à seins chromées de chez Sonia Rykiel Paris.

Quand j’éjaculais sur leurs plaies je beuglais «NOT GUILTY». C’était bon quand Nancy ou Mandy ou Polly dégobillait sur mes boots en veau verni noir Marc Jacobs pour Louis Vuitton puis je remontais dans la Bentley pour m’essuyer la bite pleine de vomi et de merde avec une pochette en soie de chez Brooks Brothers sur laquelle mes initiales «P.B.» étaient brodées. J’entendais dans l’autoradio ma chanson préférée du moment : »C’est beau la bourgeoisie qui boit du champagne…» par Discobitch, et je demandais au chauffeur black de monter le son.

Vous croyez que la chute de la démocratie occidentale est de ma faute ? Pas question de renoncer à mon golden parachute de 213 millions de dollars, ni au bonus annuel 2007 de 312 millions de dollars, ni de restituer mon salaire 2008 de 278 millions de dollars (déjà que j’ai perdu mes 653 millions de dollars de stock-options, qui valent zéro centime aujourd’hui, fucking hell). La ruine de l’Occident est juste une nuit blanche qui a mal tourné. Le vrai responsable s’appelle Ben Laden. Quand le World Trade s’est effondré l’Amérique a tout perdu et deux guerres plus tard elle se réveille en faillite et je suis innocent.

L’argent que vous avez donné aux golden boys était un putain d’investissement, vous pigez ? Nous avons payé un lourd tribut au capitalisme : insomnies, sueurs froides, ulcères, dépressions, certains sont même devenus SM hardcore jusqu’à se faire zigouiller comme Edouard Stern, d’autres ont fini en taule (Nick Leeson, Mike Milken, Jérôme Kerviel), moi j’ai failli finir pédé, putain quel talent ce groupe Discobitch, «C’est beau la bourgeoisie qui flâne à Hawaï», monte le son négro ou je t’étrangle.

Les crédits toxiques ? Vous en avez bien bénéficié, bande de crevards. On devrait canoniser les traders. Nous vous avons permis de vivre au-dessus de vos moyens. Les subprimes c’était notre banque des pauvres à nous, je mérite un fucking Nobel Prize comme Muhammad Yunus. Nous avons inventé des outils délirants pour vous permettre d’acheter vos petites cages à lapins de merde. La faille du système c’étaient les paradis fiscaux, chers crétins, personne ne l’a compris à part deux Français : un socialiste nommé Arnaud Montebourg et un ancien journaliste de Libération nommé Denis Robert (c’est pourquoi j’adresse cette lettre ouverte à votre journal). Foutez la paix aux SEIGNEURS. Ne mordez pas la main qui vous a nourri pendant tant d’années, vous devriez nous remercier de vous avoir offert un rêve durant les années 80-90-00, une utopie nommée société de surconsommation mondialisée, espèce d’INGRATS, il est normal que vous soyez en récession après avoir été hypergloutons tout ce temps.

Hey ! C’est grâce à moi si vous avez pu réchauffer l’atmosphère et bousiller la nature. Personne ne vous forçait à vous surendetter pour acheter des conneries. De toute façon, vous ne me retrouverez jamais, je suis à l’abri avec ma fortune sécurisée en Suisse, au Guatemala et aux îles Caïmans, j’ai rejoint mon pote le publicitaire Octave Parango sur son île privée qui ne figure même pas sur la carte et nous n’attendons plus rien à part la reformation de Genesis et la visite quotidienne de notre dealer d’enfants. Peace, love, fuck your mother.

(1) Golden boy déjanté dans le roman de Bret Easton Ellis, American Psycho.

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« L’éditeur Taschen publie « America Swings », une incursion de la photographe Naomi Harris dans les milieux échangistes aux Etats-Unis. »

Lu ici sur Libération.

La photo est franchement collector et donne envie d’acheter le livre. Le prix en revanche – 350€ – m’a un peu refroidit.

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